Mi madre estaba en el patio, dándoles maíz a las gallinas. Cuando me vio entrar con la corbata desabrochada, el rostro despeinado y los ojos furiosos, dejó caer la lata.
—Efraín…
—Dime la verdad —solté de golpe.
Mi padre salió de la cocina y, al vernos, lo entendió todo sin necesidad de palabras.
Mi madre palideció. Se llevó una mano al pecho. Y con una voz que no reconocí, dijo:
—Si Celia ya ha hablado… prepárate, porque aún no sabes lo peor.
PARTE 3
Mi madre se sentó porque ya no podía mantenerse en pie.
Llorando, me contó que veinte años atrás, en medio de una tormenta, una mujer elegante había llegado a una casa prestada con un bebé en brazos, dos hombres de confianza y terror en la mirada. Esa mujer era Celia. El bebé era yo.
Él le rogó que me sacara de la vida de Octavio Beltrán.
Le dejó dinero, papeles, contactos, pero según mi madre, nada de eso la convenció.
«Fue la forma en que te dejó ir», me dijo. «Como si se le rompiera el alma».
Entonces mi padre habló con firmeza, mirándome a los ojos:
—Siempre supe que no eras mi pariente de sangre. Y nunca, ni un solo día, me costó amarte.
Esa frase me destrozó más que cualquier prueba de ADN.
Quería odiarlos. De verdad que sí. Pero mientras mi madre lloraba frente a mí y mi padre permanecía impasible como un muro, comprendí algo insoportable: sí, me habían mentido… pero me mintieron mientras me amaban.
Me alojé en una pensión del pueblo vecino durante unas semanas. Allí recibí una carpeta enviada por Celia: el proceso de anulación ya había comenzado, junto con pruebas, documentos y una carta manuscrita. No se disculpó. No se justificó. Solo dijo que había llegado tarde, al lugar equivocado y de la peor manera posible a una maternidad que había estado enterrada durante veinte años.
Días después, me llamó un hombre de confianza suyo.
—Octavio Beltrán ya sabe que existes.
Se me heló la sangre.
Esa noche vi una furgoneta desconocida aparcada frente a la pensión durante demasiado tiempo y me di cuenta de que la amenaza era real. No llamé a Celia. Llamé a mi padre.
—Papá… necesito ayuda.
Llegó en menos de una hora. De camino, sin apartar la vista del volante, le pregunté:
—¿Alguna vez te has arrepentido de haber criado al hijo de otra persona?
Ni siquiera lo pensó.
—Jamás. Eres mi hijo porque te crié, porque te cuidé y porque te elegí cada día.
Después de eso, dejé de huir.
Me reuní con Celia en una casa segura. La vi sin maquillaje, sin aplomo, sin esa elegancia que antes me deslumbraba. Parecía una mujer agotada por sus propias acciones.
—Escúchame bien —le dije—. Nunca más me hablarás como si fueras mi esposa. Si alguna vez te dejo un lugar en mi vida, será solo como mi madre biológica. Y aún no sé si puedo darte ese lugar.
Asintió, llorando.
—Lo aceptaré.
—Y nunca más me ocultes la verdad.
Volvió a asentir.
Con abogados y protección, impidieron que Octavio se acercara a mí. Mi madre, Rosaura, y mi padre, Mateo, también se mantuvieron firmes. Cuando dos hombres llegaron al rancho preguntando por mí, mi padre les dijo que para tocar a su hijo primero tendrían que pasar por él.
Fue entonces cuando comprendí quién era mi verdadero protector.
Un año después, frente al juzgado donde firmamos la anulación definitiva, estábamos los cuatro: Celia, Rosaura, Mateo y yo. Celia miró a mi madre y le dijo con la voz quebrada:
—Jamás podré pagarte lo que hiciste por él.
