Por un momento, me quedé sentada, incapaz de entender la frase, aunque cada palabra era perfectamente clara.
—¿Charles? ¿Nuestro Charles?
—Supongo que sí —me dijo, volviéndose ya hacia la pantalla de su ordenador—.
Entré al baño y me senté en un cubículo durante diez minutos antes de poder respirar con normalidad. Cuando por fin salí, la sala de descanso estaba exactamente igual que siempre.
Ruidosa. Abarrotada. Nadie sentado en nuestra mesa.
El funeral tuvo lugar un sábado en una pequeña capilla al otro lado de la ciudad.
Fui solo.
Había comprobado discretamente si alguien más de la oficina pensaba asistir.
Unos cuantos desconocidos me dedicaron esa mirada de compasión que la gente usa para aparentar que les importa sin hacer nada en realidad.
Nadie de mi oficina vino.
Después de once años trabajando en ese edificio, el hombre que había guiado a la gente, reparado incontables impresoras atascadas y ayudado a que todo el lugar funcionara, estaba siendo enterrado con apenas una docena de personas presentes.
Me senté cerca del fondo. El servicio fue breve, sencillo y digno, con la misma discreción que caracterizaba a Charles.
Cuando terminó, me quedé un rato después de que todos se marcharan, sin ganas de irme y sin estar del todo segura de qué esperaba.
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Fue entonces cuando un hombre con traje oscuro se acercó a mí.
—¿Es usted Charlotte?
Asentí, sorprendida. —Sí.
—Me llamo Liam. Soy el abogado del señor Wilson. —Me tendió la mano y se la estreché, aún intentando asimilar que la palabra «abogado» estuviera relacionada con el nombre de Charles—. Le dejó algo. Me dijeron que se lo entregara personalmente si venía.
Me entregó una vieja caja de zapatos, cuyo cartón estaba ablandado por el paso del tiempo.
La esquina estaba sujeta con cinta adhesiva amarillenta.
—El señor Wilson te dejó esto —dijo de nuevo, con suavidad, como si quisiera asegurarse de que lo hubiera oído bien.
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