En la sala, mis nietos, Emma y Dylan, me miraban con esos ojos enormes que tienen los niños cuando presienten que algo terrible está pasando pero aún no entienden qué. El reloj de pared marcó las cinco y veinte. Afuera seguía lloviendo. Dentro de mí, algo mucho peor se estaba derrumbando.
—Patricia —dije, con la voz reseca—, no estoy entendiendo.
—Claro que entiendes —respondió, cruzándose de brazos—. Roberto murió. El testamento deja todo a Marcos. Esta casa ya no es tuya. Nosotros decidimos dejarte quedarte por compasión, pero no vamos a mantener lujos para una viuda sin ingresos.
Todavía hoy recuerdo el zumbido que me llenó los oídos. Fue como si alguien hubiera encendido una máquina dentro de mi cabeza. Vi sus labios moverse, vi a Marcos fumar nervioso junto a la puerta, vi a Emma abrazar a su hermano, pero por unos segundos no escuché nada. Porque yo sí conocía el testamento. Yo sabía perfectamente que Patricia estaba mintiendo. Yo sabía que Roberto jamás me habría dejado indefensa. Lo que no sabía era hasta dónde estaba dispuesta a llegar aquella mujer… ni hasta dónde estaba dispuesto a hundirse mi hijo por su silencio.
