Varias.
Entonces miré hacia el gancho de la entrada donde siempre colgábamos las llaves.
Faltaba una.
La copia.
La que mi hermana Mariana había estado mirando desde el día del cumpleaños de Sofía, cuando dijo con esa sonrisita venenosa:
—Qué padre, ¿no? Una niña de quince con carro nuevo. A mí nunca me dieron nada así.
Esa noche no dije nada más frente a los policías. Cerré la puerta, abracé a mi hija y le prometí que no iba a permitir que la destruyeran.
Pero cuando Sofía me preguntó si sus abuelos habían dicho que la vieron manejar, no supe qué responder.
Porque en el fondo ya lo sabía.
Y no podía creer lo que estaba a punto de pasar…
PARTE 2
A la mañana siguiente llamé a un abogado. Se llamaba Ricardo Salazar, de esos hombres que hablan tranquilo pero hacen que todo mundo se enderece en la silla.
Le conté todo: el choque, los policías, Sofía dormida, las llaves desaparecidas, mi hermana Mariana y mis papás viviendo justo donde el carro se estrelló.
Ricardo escuchó sin interrumpir.
—Necesitamos pruebas —dijo—. No emociones. Pruebas.
Así que empecé.
Primero revisé el celular de Sofía. A la hora exacta del choque, estaba mandándole mensajes a su amiga Valeria sobre una serie de Netflix. Había audios, memes, capturas, hasta una nota de voz riéndose porque el protagonista “se veía como maestro de matemáticas de secundaria pública”.
Después fui con don Ernesto, el vecino de enfrente. Tenía cámaras por todas partes porque decía que “en esta ciudad ya no se puede confiar ni en la sombra”.
Le pedí revisar la grabación de la noche anterior.
