Aun así, planché mi traje azul marino, el que Teresa decía que me hacía ver “como señor importante”, boleé mis zapatos y tomé el Metro desde la Portales hasta Polanco, porque aunque pudiera pagar taxi, sigo creyendo que tirar dinero por aparentar es de gente tonta.
Me sentaron en la mesa 18, casi junto a la salida de emergencia. Desde ahí, mi hijo parecía una estrella. Alto, seguro, con su esmoquin impecable y esa sonrisa que heredó de mí, aunque él jamás lo aceptaría.
Durante el brindis, habló precioso. Dijo que los jóvenes merecían oportunidades, que México necesitaba creer en su gente, que nadie debía ser juzgado por venir de abajo. Por un momento, sentí orgullo.
Hasta que sonrió distinto.
