PARTE 1
“Mi propio hijo me subastó por cien pesos frente a doscientas personas… y todos se rieron.”
A mis 69 años, creí que ya nada podía romperme el orgullo. Ni cuando mi primer jefe me dijo que iba a terminar vendiendo chácharas en el tianguis. Ni cuando el banco me negó tres veces un préstamo para mi taller. Ni cuando mi exesposa, Teresa, se fue con un instructor de zumba y todavía tuvo el descaro de llevarse al perro.
Pero esa noche, en un salón elegante de Polanco, mi hijo Sebastián logró hacerme sentir más pequeño que nunca.
La gala había sido idea suya. Un evento benéfico para recaudar fondos para jóvenes emprendedores de colonias populares. Cena de etiqueta, copas brillantes, meseros con guantes blancos y gente que decía “qué noble causa” mientras revisaba sus relojes caros.
Sebastián me había llamado tres semanas antes.
—Papá, tienes que ir. Quiero que mi familia esté presente.
Yo debí sospechar. Sebastián no quería familia; quería escenografía.
