El mejor amigo de mi padre me crio como si fuera suya – Tras su funeral, recibí una nota que decía: “No era quien fingía ser”
Estaba de pie en el salón con una caja de cartón vacía en la mano, mirando fijamente su estantería, cuando un movimiento en la ventana delantera me detuvo en seco.
Era una mujer. De unos cincuenta años. Abrigo oscuro, bufanda alta alrededor de la mandíbula. Se dirigía rápidamente hacia el buzón que había al final del camino.
Había venido a empezar a empacar las cosas de papá.
Miró hacia la casa una vez, deslizó algo dentro y se dio la vuelta.
Algo en su forma de moverse hizo que se me apretara el estómago.
Salí por la puerta principal antes de que hubiera decidido moverme conscientemente.
“¡Eh!”, llamé. “¡Perdona! ¡Eh!”.
No se detuvo. Ni siquiera se inmutó. Cuando llegué al final del camino, había doblado la esquina y desaparecido.
Algo en su forma de moverse hizo que se me apretara el estómago.
Me quedé de pie en la acera, respirando con dificultad. Luego me volví y abrí el buzón.
Un sobre. Sin nombre en el anverso. Sin sello. Ni remitente.
Con manos temblorosas, saqué lo que había dentro: una nota manuscrita doblada y una pequeña memoria USB negra.
Leí la nota allí mismo, en el camino: “No sabes lo que les ocurrió realmente a tus padres. Thomas… No era quien pretendía ser. Si quieres toda la verdad, mira el pendrive”.
