l mes pasado enterré al hombre que decidió adoptarme cuando yo tenía tres años. Me dio su nombre, su amor y todo lo que una hija puede desear. Tres días después del funeral, apareció en su buzón un sobre que cuestionaba todo lo que creía sobre la noche en que murieron mis padres.
La casa de Thomas se sentía mal sin él en ella. Era mi padre. Y era un gran padre.
Los muebles estaban exactamente donde siempre habían estado. Sus gafas de leer estaban dobladas sobre la mesa auxiliar.
Su taza de café, la fea que le había pintado en tercer grado, con flores torcidas y todo, seguía en la encimera de la cocina, justo donde la había dejado.
Era un gran padre.
Pero la casa parecía vacía, como un decorado en el que solo quedaba el atrezzo y la única persona importante se había marchado.
