La habitación tenía un olor desagradable.
No era simplemente una casa desordenada.
Era una habitación donde alguien llevaba demasiado tiempo sin recibir los cuidados necesarios.
—¿Cuándo fue la última vez que comió? —pregunté.
La anciana miró a su nieto.
—Ayer… creo.
Oliver negó rápidamente con la cabeza.
—No, abuela. Ayer tampoco comiste. Te traje unas galletas, pero no pudiste levantarte.
Sentí que el estómago se me encogía.
Saqué mi teléfono y solicité asistencia médica.
Después me agaché junto a la cama.
—Señora, necesito que me diga su nombre.
—Margaret… Margaret Granger.
—¿Y quién vive aquí con usted?
—Mi hijo, Thomas. Y Oliver, mi pequeño.
Oliver se acercó más a ella.
—Papá casi nunca está. Se va por la mañana y vuelve cuando ya estoy dormido.
Margaret cerró los ojos.
—No deberías decir esas cosas, cariño.
