Ahora, cada vez que utilizo aquel cuenco azul, recuerdo sus manos cubiertas de harina.
Cada vez que Ben se pone la bufanda, recuerda que mamá siempre se preocupaba por si tenía frío.
Y cada vez que nos reunimos en aquella pequeña casa, sabemos que estamos cumpliendo un sueño que comenzó mucho antes de que entendiéramos su verdadero significado.
Todavía la echamos de menos.
Hay días en los que desearía poder llamarla y contarle cualquier tontería.
Días en los que daría cualquier cosa por escucharla preguntar si hemos comido.
Pero ya no miro aquellos veintiocho paquetes como una montaña de compras extrañas.
Los miro como veintiocho pequeños mensajes de amor.
Veintiocho maneras de decirnos adiós sin obligarnos a despedirnos.
Y, sobre todo, veintiocho recordatorios de que una madre puede marcharse de este mundo, pero nunca deja de encontrar maneras de cuidar de sus hijos.
