Mientras Sara estaba comiendo, el rascado monótono y frenético del cepillo resonó en la sala de estar, intercalado con fuertes respiraciones y malas palabras sofocadas.
Una hora más tarde, salí a inspeccionar al “nuevo recluta”. Derek estaba a cuatro patas en la entrada. Su camiseta estaba empapada en sudor, con las rodillas rojas y las palmas cubiertas de bulbos debido a la madera gruesa del cepillo. El zócalo de la sala de estar estaba brillando en la limpieza: el miedo resultó ser un formidable catalizador para la motivación.
– ¿Terminaste la entrada? -pregunté, recostándome en la cámara de la puerta.
Derek leva la tête. Son regard n’exprimait
plus aucune rage — seulement une profonde fatigue animale et le souhait que ce cauchemar prenne fin. — Oui… — croassa-t-il.
— C’est quoi ce « oui » ? — ma voix le fouetta comme un lanière. — « Oui, mon chef ! » ou « Bien reçu ! ». Tu te crois où, fiston à maman ?
