Mi voz se quebró.
—No sabes lo que era cumplir veinte años y sentir que mi juventud se había terminado antes de empezar.
Mi padre no intentó defenderse.
Solo lloró.
Y entonces me contó algo que nunca había imaginado.
5. La verdad detrás de la nota
—Cuando tu madre murió, yo no podía entrar en la habitación de los niños —dijo.
Lo miré sin comprender.
—¿Por qué?
—Porque cada vez que los veía, recordaba el hospital. Recordaba a tu madre. Recordaba que había prometido cuidarlos y que no había podido salvarla.
—¿Y pensaste que abandonarlos era la solución?
—No. Pensé que tú podrías ayudarlos unos días.
Me quedé helada.
—¿Unos días?
Asintió.
—Había hablado con una trabajadora social. Quería que los niños estuvieran contigo temporalmente mientras yo recibía ayuda. Pero cuando llegué a tu apartamento, no fui capaz de explicártelo.
