Con mi bebé de cinco días en brazos, escuché a mi suegra decir: “Esta casa no es para hijos ajenos”. Mi esposo no contestó ninguna de mis llamadas. Recogí mis maletas y me refugié en la casa que mi abuela me dejó antes de morir. “Ahora esta es nuestra casa, mi niña”, susurré. Pero una vieja carta escondida allí revelaría algo que jamás imaginé…

Durante los días siguientes, Daniel continuó ayudándome con la casa.

Reparó una ventana, revisó la instalación eléctrica y arregló el escalón que casi me había hecho caer.

Una tarde descubrí que había cambiado varias tejas del techo.

—¿Cuánto te debo ahora? —le pregunté.

—Nada.

—Daniel, hablo en serio.

—Yo también.

Empecé a anotar sus gastos en una libreta. No quería convertirme en una obligación para nadie.

Nueve días después llegó el correo del laboratorio.

Abrí el documento mientras Sofía dormía.

Al final aparecía una cifra:

Probabilidad de paternidad: 99.9999 %.

Rodrigo era su padre.

Exactamente como yo siempre había dicho.

No lloré de felicidad. Tampoco sentí alivio.

Solamente pensé en aquella noche fría, en las maletas sobre la banqueta y en el mensaje que mi esposo había decidido ignorar.

Tres horas después escuché un automóvil.