Once semanas después de casarme con Luca Varenna, el hombre al que media ciudad de Boston parecía temer, terminé sentada en el suelo de nuestro baño, mirando dos líneas rosas en una prueba de embarazo.
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No conseguía apartar los ojos de ellas.
Había leído las instrucciones tres veces, esperando descubrir que había cometido algún error.
Pero las líneas seguían allí.
Mi esposo llevaba doce años convencido de que jamás podría ser padre biológico.
Lo sabía su familia, lo sabían sus médicos y lo sabía todo el mundo que había participado en la preparación de nuestro matrimonio.
Incluso figuraba en el contrato que yo había firmado antes de convertirme en su esposa.
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No habría hijos.
Era una condición que ninguno de los dos había discutido.
