Lucía estaba coloreando una mariposa.
Sofía construía una torre con bloques.
Valentina intentaba convencer a nuestra perrita de que se comiera una zanahoria.
Mi teléfono vibró.
Un mensaje de un número desconocido.
Santiago:
«Elena, necesito hablar contigo. Por favor. No quiero discutir. Solamente necesito saber si esas niñas son mis hijas».
Leí el mensaje dos veces.
No contesté.
Cinco años atrás había esperado que me hiciera esa pregunta.
Había esperado una llamada.
Una disculpa.
Una visita.
Cualquier señal de que le importaba saber qué había pasado conmigo y con los bebés.
Pero no llegó nada.
Ni una sola vez.
Ahora que las había visto, quería respuestas.
Dejé el teléfono sobre la mesa.
—Mamá, ¿qué tienes? —preguntó Lucía.
—Nada, cariño.
—Estás haciendo esa cara que haces cuando algo te preocupa.
Sonreí.
Mi hija tenía apenas cinco años y ya sabía leer mis silencios.
