—Tienen mi hoyuelo, mamá.
Su madre no respondió.
—Las tres tienen exactamente mi hoyuelo.
—Eso no significa nada.
—También tienen mis ojos cuando sonríen.
—Santiago, no empieces.
—¡Yo la dejé embarazada y nunca comprobé nada!
La voz de su madre se endureció.
—Tú hiciste lo que tenías que hacer. Ella debió haberte explicado las cosas.
Santiago apretó el teléfono.
—¡Intentó explicármelo! ¡Yo no quise escucharla!
Y entonces recordó algo.
El día del divorcio, Elena había intentado entregarle una carpeta médica.
Él la había rechazado.
Recordó también una frase que ella había dicho entre lágrimas:
«Algún día entenderás lo que acabas de hacer».
En aquel momento creyó que era una amenaza.
Ahora comprendía que quizá era una advertencia.
Tres niñas y un secreto de cinco años
Mientras tanto, en mi casa de Mérida, preparaba la cena.
