—¿Miedo de qué?
—De ser padre. De no poder tener hijos. De que mi vida no fuera como yo había imaginado.
Miró hacia el interior de la casa.
—Y por tener miedo, destruí la familia que siempre había querido.
Respiré lentamente.
—No puedes cambiar lo que hiciste, Santiago.
—Lo sé.
—Pero puedes decidir qué clase de padre quieres ser a partir de ahora.
Asintió.
Antes de marcharse, se volvió una última vez.
—¿Alguna vez podrías perdonarme?
Lo pensé durante unos segundos.
—Creo que ya te he perdonado.
Sus ojos se iluminaron.
Pero levanté una mano antes de que pudiera interpretar mal mis palabras.
—Perdonarte no significa volver contigo. No significa olvidar. Tampoco significa que podamos recuperar nuestro matrimonio.
Él asintió lentamente.
—Lo entiendo.
—Y quiero que recuerdes algo: nuestras hijas no son una segunda oportunidad para nosotros. Son tres personas maravillosas que merecen una vida tranquila. Nunca las conviertas en parte de nuestros problemas.
