—¿Qué documento?
—Una declaración de renuncia a cualquier responsabilidad paterna. No sé cómo consiguió que apareciera tu nombre.
Sentí una rabia que nunca había experimentado.
Durante siete años había pensado que Isla se había marchado porque había encontrado una vida mejor sin mí.
Ella había pensado que yo había elegido el dinero y mi apellido antes que a ella.
Y mientras tanto, cuatro niñas habían crecido sin conocer a su padre.
—Vamos a averiguar la verdad —le dije.
Isla no respondió.
Solo miró a sus hijas.
—Primero tenemos que conseguir que estén calientes y coman algo.
Tenía razón.
Aquella noche las llevé a mi apartamento de SoHo.
Preparé chocolate caliente, pedí comida y busqué cuatro mantas limpias.
Las niñas parecían fascinadas con el lugar.
Willa fue la primera en hablar.
—¿Tú eres amigo de mamá?
