Apoyé la frente contra la puerta y lloré lo más silenciosamente que pude.
Subí tras ella. Me senté en la alfombra fuera de su habitación, con la espalda apoyada en la madera.
“Hazel. Abre la puerta. Por favor”.
“No voy a ir al baile, mamá”.
“Cariño, podemos encontrar algo. Podemos coser algo nosotras mismas, podemos…”
“Mamá, para”. Su voz era plana, agotada. “No voy a ir. Por favor, deja de intentarlo”.
Apoyé la frente contra la puerta y lloré lo más silenciosamente que pude. Había enterrado a un hijo. Sentía que el segundo se me escapaba por el hueco bajo la puerta, y no tenía ni idea de cómo aguantar.
Abrí la puerta con la ropa de ayer.
No sé cuánto tiempo estuve allí sentada. Lo suficiente para que se me entumecieran las piernas. El tiempo suficiente para que cambiara la luz del pasillo.