Colgué y apreté la frente contra la ventana fría.
Dos semanas parecían imposibles. Dos semanas parecían la cuenta atrás de otra decepción que tendría que soportar por mi hija.
Mientras tanto, Hazel se hundía.
Dejó de bajar a desayunar. Llevaba la misma sudadera gris con capucha tres días seguidos. Cuando llamaba a la puerta, contestaba con sílabas.
El cuarto día, entré en su habitación para cambiarle la ropa y encontré un cuaderno debajo de la cama.
Intenté mantenerla atada con mentirijillas.
“Sólo estoy haciendo recados”, decía, cuando en realidad estaba comprando hilo de seda marfil en la tienda de manualidades porque Eli me había enviado una lista por SMS.
El cuarto día, entré en su habitación para cambiarle la ropa y encontré un cuaderno debajo de la cama. No el de primer año que había hojeado meses atrás, detrás de los libros de bolsillo. Era más reciente. De segundo año, en su mano más apretada y enfadada.
