Se secó la cara.
“Sí”.
Quería que te fueras.
Pero también quería que se quedara hasta que todas las preguntas tuvieran respuesta.
Al final, le pregunté: “¿Por qué me lo cuentas ahora?”.
Michael metió la mano en la chaqueta y sacó el móvil.
“Hay algo más”.
Abrió una foto.
Nuestros padres estaban de pie delante de una casa, sonriendo junto a una niña pequeña.
Reconocí a mamá al instante. Ahora tenía el pelo canoso, pero su sonrisa no había cambiado.
Papá había engordado. Tenía una mano apoyada en el hombro de la niña.
“¿Quién es esa?”, pregunté.
Michael tragó saliva.
“Se llama Delia. Tiene ocho años”.
“¿De quién es hija?”.
Me miró con aire desamparado.
“De ellos”.
Me quedé mirando la foto.
Nuestros padres habían dejado a ocho hijos porque no podían con la responsabilidad de ser padres.
