Durante unos minutos, ninguno de los dos dijo nada.
Entonces tomé una decisión.
“Quiero verlos”.
Michael se quedó sorprendido.
“¿Estás segura?”
“Llevo 13 años preguntándome qué les pasó. Ya no voy a dejar que sean ellos quienes decidan lo que sé”.
Dos días después, Michael me llevó en coche a un restaurante tranquilo a una hora de distancia.
Insistí en que nos viéramos sin Delia. Pasara lo que pasara entre nosotros, una niña de ocho años no se merecía tener que aguantarlo.
Nuestros padres ya nos estaban esperando.
Mamá se levantó al verme.
“Rebecca”.
Extendió los brazos hacia mí, pero me detuve a varios pies de distancia.
“Por favor, no”.
Se le ensombreció la cara.
Papá se quedó sentado.
“Tienes buen aspecto”, dijo.
Casi me eché a reír.
Eso fue lo único que tuvo que decir después de 13 años.
