—Mamá —protestó Grace.
—Un minuto, mi vida. Estoy aquí.
Se fueron entre las sillas. El vestido rosa desapareció detrás de un seto. El jardín, que había conteniendo la respiración, volvió a murmurar de golpe. Brielle seguía con el teléfono apretado. Preston no había apartado la vista del sobre amarillento.
—Dámela —le dijo a Margaret.
—Se la doy a usted y a la señora Audrey. A nadie más, de momento.
Cynthia se acercó, pálida, con la copa rota todavía brillando en la grava.
—Margaret, si guardaste algo mío durante cuatro años, quiero saberlo antes de que esta fiesta se convierta en un juicio.
Entramos en el estudio que daba al jardín. Olía a madera y a las mismas velas de siempre. Emily dejó a los niños al otro lado del pasillo, con la puerta entornada y la voz de Oliver preguntando si los dinosaurios también comían galletas. Yo me quedé de pie. No pensaba sentarme en el sillón donde había llorado la última Navidad de mi matrimonio.
