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Aterrizamos en una ciudad de extraños, con el viento primaveral frío y cortante. Mike rentó un auto, con los dedos tamborileando en el volante durante todo el trayecto.
—Deberíamos llamar a la policía, ya sabes. Por si acaso.
—Si me equivoco, viviré con eso —dije—. Pero si tengo razón… no voy a arriesgarme a perderlo de nuevo porque esperé a que alguien más me dijera qué hacer.
A medida que nos acercábamos a la dirección, se me revolvía el estómago. Las casas eran ordenadas y comunes; jardines recién podados, banderas colgando con orgullo.
Mike se estacionó frente a una puerta azul deslavada. Me quedé mirándola, con el corazón acelerado.
—Esperaré aquí si quieres —ofreció Mike, con la voz temblorosa.
Sacudí la cabeza. —No. Quiero que estés conmigo.
Caminamos juntos hacia la puerta. Toqué, tres golpes cortos. Tal como Bill solía hacer cuando olvidaba sus llaves.
