Se me cerró la garganta. No la abracé. Todavía no. Había demasiado entre las dos: los años en que ella miró hacia otro lado, y los años en que yo la llamé mamá porque no tenía otra palabra.
—Hace cuatro años contrató a alguien para investigar a los Whitmore —dije—. Tú lo dijiste en el salón. ¿Por qué?
—Porque Richard había muerto y Graham temía que el hijo abriera los archivos del padre. Quería saber quién mandaba en Whitmore Global, qué sabían, a quién podían comprar. El informe llegó en un sobre marrón. Yo no lo leí entero. Vi una página. Había una foto tuya, Clara, en una cena de la empresa, de perfil. Y el nombre de Alexander escrito debajo, con un signo de interrogación. Graham se rió. Dijo: «Si la tonta se acerca a ese mundo, peor para ella. Las acciones ya están donde deben». No supe qué acciones. Ahora sí.
