Alexander dejó la fotografía sobre la mesa, boca arriba. Graham y Richard, jóvenes, delante de un edificio que yo no reconocía. Veintinueve años.
—Mi padre nunca pronunció el apellido Hart —dijo—. Y yo crecí creyendo que sus socios cabían en una lista corta. Si se enfrentaron, fue por algo que Richard no quiso dejar en las actas de la empresa.
Victoria señaló la carta.
—Eso lo encontré en el despacho, hace tres años, la semana en que te fuiste de casa. Graham había bebido. Dejó el cajón abierto. Había copias de un préstamo viejo, la foto y esa carta de Richard. La leí por encima y me dio miedo entenderla del todo. La escondí en una caja de zapatos. Cada vez que intentaba llamarte, él me recordaba que Sophie vivía bajo su techo y que una madre que arma un escándalo pierde a las dos hijas. Así que callé. Hasta esta noche. Hasta que te vi salir de la fuente y comprendí que el silencio también empuja.
