Sonreí con una tristeza que él ni siquiera notó.
—Claro. Te necesita.
—No hagas una escena.
Lo miré por última vez como esposa.
—¿Alguna vez me amaste?
Su rostro mostró irritación.
—No hagas preguntas infantiles.
Fue entonces cuando decidí que no tenía sentido enseñarle la ecografía.
Firmé.
Nora Miller.
Dos palabras cerrando seis años de matrimonio.
Lucas tomó los documentos, se levantó y respiró como un hombre que acababa de librarse de una carga.
—Espero que seas feliz.
—Yo también.
No le dije que nuestro hijo tenía once semanas.
No le dije que la tarde anterior había escuchado su corazón.
No le dije nada.
Cuando la puerta se cerró, saqué la ecografía y lloré hasta quedarme sin lágrimas.
Tres meses después me mudé a Phoenix.
Seis meses después nació Mason.
Tenía los ojos oscuros de Lucas.
