Guardé la grabación y lo solté.
Víctor se arrastró hacia un lado, sujetándose el hombro.
—Estás loca.
—No —respondí—. Solo acabo de entender con quién me casé.
Entré al dormitorio, cerré la puerta y llamé a mi abogada.
A las seis y media de la mañana, la madre de Víctor irrumpió en el apartamento con su propia llave.
Detrás de ella venía su hijo, con el brazo vendado y una expresión lastimera.
Yo estaba sentada frente a la isla de la cocina, tomando café.
—¿Cómo te atreves a atacar a mi hijo? —gritó la mujer—. Vas a transferirle este apartamento como compensación y pedirle perdón delante de toda la familia.
—El apartamento es mío.
—Ahora estás casada. Todo lo tuyo le pertenece.
Giré la computadora hacia ella.
—¿Eso también se lo enseñaste tú?
