Se quedó inmóvil.
—Tenían problemas.
Tú eras infeliz.
Quizá el matrimonio debía terminar.
Sus ojos se llenaron de sorpresa.
—Entonces…
—Pero terminar un matrimonio no exige humillar a la otra persona.
Mentirle.
Vaciar cuentas.
Desaparecer.
Eso fue tuyo.
Bajó la cabeza.
—Lo sé.
—Y papá también tomó decisiones equivocadas.
—¿Qué?
—Te rogó hasta perderse.
Aceptó cosas que no debía aceptar.
Creyó que si se hacía suficientemente pequeño tú te quedarías.
Mi voz tembló.
—No quiero recordarlo solo como víctima.
También quiero aprender de sus errores.
Mi madre lloraba en silencio.
—¿Me odias?
Pensé.
—A veces.
La respuesta la hirió.
Pero era verdad.
—¿Podrás perdonarme?
—No lo sé.
Otra vez aquella frase.
Se había convertido en una libertad.
No tengo que decidirlo hoy.
—Pero puedo ayudarte a encontrar un apartamento.
—¿No puedo quedarme contigo?
—No.
—Soy tu madre.
—Precisamente.
