Pero había noches en las que me quedaba despierto preguntándome si habría encontrado la tranquilidad que nunca pude ofrecerle.
Me preguntaba si todavía me odiaba.
Y en las noches más difíciles me preguntaba si quizá había dejado de pensar en mí por completo.
Aquella noche de invierno estaba reunido con seis asociados en mi despacho privado, cuarenta y tres pisos por encima del centro de Chicago.
Una tormenta de nieve cubría la ciudad.
A través de los grandes ventanales podía distinguir las luces de los vehículos que avanzaban lentamente por Lake Shore Drive.
Sobre la mesa había documentos, cifras y asuntos pendientes relacionados con dinero, territorios y un cargamento desaparecido.
Los hombres discutían cada vez más alto.
Yo escuchaba sin intervenir.
Tenía un vaso de bourbon en la mano, aunque apenas había bebido.
Entonces sonó mi teléfono.
