Cogí la fotografía.
Mi abuela había fallecido muchos años antes, pero recordaba perfectamente sus palabras.
—¿Sabes qué es lo que más me duele? —le pregunté.
—¿Qué?
—Que el día que me echaron, pensé que había perdido mi hogar.
Mi padre me miró.
—¿Y ahora?
Sonreí ligeramente.
—Ahora sé que solo estaba saliendo de una casa donde nunca me hicieron sentir en casa.
Mi padre me abrazó.
Y por primera vez en mucho tiempo, no lloré de tristeza.
Un año después de nuestro divorcio, recibí una última llamada de Daniel.
No la esperaba.
Su voz sonaba diferente.
Más cansada.
—Hola.
—Hola —respondí.
Hubo unos segundos de silencio.
—Quería saber cómo estás.
—Estoy bien.
—Me alegro.
Volvió a quedarse callado.
Después dijo:
—He estado pensando mucho en lo que pasó.
No contesté.
—Mi madre no debería haberte tratado así. Y yo tampoco.
