Ella no contestó.
—Y hoy, cuando mi matrimonio terminó, lo primero que hizo fue llamar a mi padre para burlarse de él.
Mi voz empezó a temblar.
—No me duele perder esta casa. Me duele haber pasado siete años creyendo que pertenecía a una familia que nunca me consideró parte de ella.
Mi padre me abrazó por los hombros.
—Ya está, hija. Vámonos.
Salimos de aquella casa sin volver la vista atrás.
Durante las siguientes semanas, todo cambió.
Mi padre me llevó a su casa.
Mi habitación de la infancia seguía prácticamente igual. Había fotografías antiguas sobre la cómoda y una pequeña estantería con libros que había dejado allí antes de casarme.
Aquella primera noche lloré durante horas.
No lloraba por Daniel.
Lloraba por la mujer que había sido durante siete años.
Por todas las veces que había guardado silencio para evitar discusiones.
