Salimos al aire frío. El estacionamiento de la academia tenía tres faroles y demasiadas sombras entre los coches. El mío estaba donde lo había dejado. A dos plazas, con el motor apagado y la ventanilla bajada, había un sedán oscuro.
Un hombre de sienes grises apoyaba el codo en la puerta. No gritó. No necesitó hacerlo.
—Victoria Thompson —dijo Marcus Hale, con la misma cortesía de los pasillos del pesaje—. Trece años y sigues eligiendo mal el momento de volverte visible. Sube. Hablamos de tu hija donde la niña no tenga que oír cómo se destruye una academia.
Khloe me apretó la manga.
Yo cerré la mano sobre el bolso.
Y no di un paso hacia ese coche.
Hale no bajó del sedán. Sonrió como si la negativa fuera un retraso y no una respuesta.
—Sigues igual —dijo—. Dramática en los sitios públicos. Entra cinco minutos. Tu hija se queda con Kim. Nadie grita. Nadie filma. Arreglamos esto como adultos.
