—Llamaron hace diez minutos —dijo—. Preguntaron si Khloe Thompson seguía en la lista de principiantes. Si venía los martes y los jueves. Si usted la recogía sola.
—¿Quién?
Tragó saliva.
—No dijo el nombre al principio. Reconocí la voz porque llama cada cierto tiempo. Siempre a mi teléfono, nunca al de la academia. Pregunta por ella. Por si progresa. Por si usted aparece.
Daniel apoyó las dos manos en el escritorio.
—Tyler, te suspendí delante de todos. Si esto es una forma de asustarnos para que retire la suspensión, elige otra.
—No estoy negociando —respondió él, y por primera vez le creí el miedo—. Si encontraron el informe, Hale no va a esperar a que ustedes decidan qué hacer.
El apellido me atravesó como una corriente fría.
Marcus Hale.
Trece años atrás era el promotor del campo rival en mi último campeonato. Sonreía en las fotos de prensa, pagaba cenas, hablaba de oportunidades para las mujeres en el deporte como si el deporte le perteneciera. Yo lo recordaba en el pasillo del pesaje, deseándome suerte con una voz que no deseaba nada.
