Mi abuela había diseñado aquellos bordados muchos años atrás.
También guardaba una horquilla antigua de oro con flores de Petrykivka, una pieza familiar que Dominik siempre había considerado demasiado sencilla para los círculos sociales que frecuentábamos.
Me recogí el cabello.
Me puse los pendientes de mi madre.
Y, por primera vez en mucho tiempo, me vestí sin preguntarme si a mi esposo le gustaría verme así.
A las 9:48, un automóvil negro se detuvo frente a la entrada lateral del hotel donde se celebraba la gala.
Richard Marchenko me esperaba junto a las puertas.
Era un hombre alto, de cabello plateado y mirada serena. Tenía sesenta y siete años y una presencia que no necesitaba joyas, escoltas ni discursos para imponerse.
Cuando me vio, sonrió.
—Estás igual que tu madre cuando asistió a su primera gala.
Sentí que se me humedecían los ojos.
