Vi el corte en un brazo y mi monitor cardíaco empezó a pitar sin parar.
Me desmayé en el trabajo.
El médico frunció el ceño.
“¿Se encuentra bien, señora?”
Señalé la cruz. “¿De dónde la sacaste? Yo puse esa cruz en la manta de mi hijo el día que nació.”
Su mano se dirigió hacia ella.
Señalé la cruz.
“¿Alguna vez te contaron qué fue lo que realmente le pasó?”
“Dijeron que había sido adoptado.”
“¿Cómo se llamaba su hijo?”
“Fabianista.”
Se quedó quieto.
“Fabianista.”
“¿Cuándo nació?”
Le di la fecha.
“Y la cruz…” Sus dedos encontraron la cruz que llevaba alrededor del cuello.
“Tiene las iniciales de mi abuela en la parte de atrás. EM La M está torcida, casi tocando el borde.”
El color desapareció de su rostro.
“Y la cruz…”
Acercó la silla.
“Yo era ese bebé. Mi padre me crió.”
