Quizá incluso para enfadarme.
Durante el vuelo había imaginado cien versiones de aquella conversación.
En casi todas, Clara era la persona que había tomado una decisión imperdonable por ambos.
Ella sabía que los niños eran míos.
Los había escondido.
Me había privado de sus primeros pasos.
De su primera palabra.
De sus cumpleaños.
De escuchar “papá”.
Era verdad.
Pero ahora había otra verdad sentada encima de la primera.
Yo había estado casado con una mujer que podía desaparecer de nuestra casa mientras yo estaba ausente dos meses…
y había necesitado que mi madre me contara por qué.
No había llamado a sus amigas.
No había hablado con el portero.
No había revisado cuándo se había ido.
No había preguntado qué se había llevado.
Ni siquiera sabía que había visitado un médico.
