La palabra salió rápido.
Nos quedamos mirándonos.
Esa noche, después de que todos se fueran, limpiamos.
Los niños dormían en un sofá.
Clara estaba cansada.
—¿Recuerdas nuestra primera casa?
preguntó.
Sí.
—El apartamento con la cocina horrible.
—Tú odiabas esa cocina.
—Porque nunca había espacio.
Sonrió.
—Era feliz allí.
—Yo también.
Silencio.
—Hasta que dejamos de hablar.
Añadió.
La nostalgia desapareció.
Bien.
No debíamos romantizar.
—¿Por qué no me dijiste que estabas tan sola?
pregunté.
—Lo hice.
—No bien.
—Tú tampoco escuchabas bien.
Correcto.
Nos sentamos.
—Sebastian.
—Sí.
—Si alguna vez pensamos en volver…
Mi corazón se detuvo.
—No quiero hacerlo por los niños.
—Yo tampoco.
—Ni porque tu madre se disculpó.
—No.
—Ni porque ahora seas mejor padre.
—Bien.
—Eso es entre tú y ellos.
Asentí.
—Entonces.
Pausa.
—Tendría que ser porque nosotros todavía tenemos algo.
