—No firmé por ti.
—No.
Pausa.
—Solo empujaste a mi esposa embarazada fuera de la casa mientras yo estaba en otro país.
Evelyn se enfadó.
—No la expulsé.
—¿Qué hiciste?
—Le ofrecí una salida generosa.
—Dos millones.
—Sí.
—Para desaparecer con mi hijo.
—No sabíamos si el embarazo…
Se detuvo.
Mi voz bajó.
—Termina esa frase.
—Sebastian.
—Termínala.
—No sabíamos si el embarazo era estable.
Sentí náuseas.
—¿Eso mejoraba algo?
—Estaba de pocas semanas.
—Era mi hijo desde el primer día.
Pausa.
—Dos, en realidad.
—¿Dónde estás?
preguntó ella.
—Con mis hijos.
Silencio.
—¿Qué?
—Gemelos.
La respiración de mi madre cambió.
—Sebastian…
—Tres años y medio.
—Quiero verlos.
La frase me enfureció.
—No.
—Son mis nietos.
—No.
Repetí.
—Son hijos de Clara y míos.
Pausa.
—Y hasta que ella diga otra cosa, tú no tienes derecho a acercarte.
—¡Soy tu madre!
