Mateo alzó el rostro, bañado en mocos y lágrimas, con los ojos inyectados en sangre.
Extendió sus brazos, intentando abrazar mis rodillas como un mendigo desahuciado:
—¡No te vayas, Valeria! ¡Te lo ruego! ¡Déjame compensarte! ¡Te devolveré todo! ¡Construiré el hospital más grande del país a tu nombre! ¡Traeré a los mejores neurocirujanos de Suiza para que operen tu brazo! ¡Haré lo que me pidas!
Di un paso hacia atrás, eludiendo su contacto como si fuera veneno puro.
—Mi brazo no tiene cura, Mateo —respondí, bajando la vista hacia él—. Y mi hijo no puede resucitar con tus millones de dólares.
Apreté el frasco con las cenizas de Joaquín contra mi corazón.
—Durante diez años creíste que me habías castigado quitándome tu apellido, tu dinero y mi título de cirujana —dije, sintiendo por primera vez en una década que el aire entraba limpio y ligero en mis pulmones—. Pero hoy me doy cuenta de que el verdadero castigo te lo quedas tú.
