Con ese dinero, compré dos kilos de arroz, medio kilo de pescado seco, un poco de azúcar para endulzar la leche en polvo diluida que le daba a Luna, y un paquete pequeño de galletas económicas que Leo había estado pidiendo durante semanas.
Regresé a casa al final de la tarde, cubierta de sudor que se había mezclado con el polvo y la mugre hasta formar una capa pegajosa sobre mi piel, con barro seco en mis piernas, hollín negro debajo de mis uñas rotas, y cargando un saco viejo lleno de las compras del día.
Pero al girar la esquina hacia nuestro estrecho callejón, el callejón de tierra donde nuestra choza estaba ubicada entre otras dos docenas de estructuras igualmente precarias, noté inmediatamente que algo estaba fuera de lugar.
Todos los vecinos estaban afuera. Las madres que normalmente estarían cocinando. Los niños que normalmente estarían jugando en el lodo. Los hombres que normalmente estarían bebiendo cerveza barata sentados en cajas de madera. Todos estaban parados en silencio, mirando fijamente en una sola dirección.
