El oficial de guardia cruzó la puerta con el paso apresurado de alguien que tiene una larga lista de tareas por realizar antes de la ceremonia de traspaso de mando. Era un comandante, con el uniforme impecablemente planchado, una taza de café de poliestireno en una mano y una carpeta con pinza en la otra.

Glenn tragó saliva.

—Siempre pensé que exagerabas tus logros. Papá decía que…

—Papá murió hace años —lo interrumpí con suavidad—. Y tú llevas treinta años repitiendo sus palabras como si fueran tuyas.

Aquello pareció golpearlo con más fuerza que cualquier grito.

—Yo solo bromeaba —dijo.

—No, Glenn. Una broma hace reír a todos. Lo que tú hacías era convertir mis logros en algo ridículo cada vez que tenías la oportunidad.

El silencio llenó el pasillo.

—Estuve a tu lado cuando perdiste tu empleo —continué—. Te ayudé cuando no podías pagar la hipoteca. Fui avalista de tu primer apartamento y envié dinero cuando tus hijos necesitaban ayuda. Nunca te lo eché en cara porque eras mi hermano. No necesitaba que me devolvieras nada. Solo quería que dejaras de tratar mi vida como si fuera una mentira.

Glenn empezó a llorar.

Nunca lo había visto llorar de aquella manera.