Margaret se sentó en un sofá, apretando un pañuelo entre los dedos.
Finalmente, habló.
—Kesha, necesito contarte algo.
Me volví hacia ella.
—Te escucho.
—Hace ocho años, Daniel me llamó desde su nueva asignación. Me dijo que vuestro matrimonio había terminado porque tú habías mentido sobre un embarazo.
No respondí.
—Le pregunté si estaba seguro. Me dijo que tenía pruebas de que tú estabas intentando manipularlo. Yo le creí.
Margaret empezó a llorar otra vez.
—Después le pregunté si podía comunicarme contigo. Me dijo que no lo hiciera. Aseguró que necesitaba distancia y que cualquier contacto solo empeoraría las cosas.
—¿Y nunca te preguntaste por qué no intenté comunicarme contigo?
Ella bajó la cabeza.
—Sí. Muchas veces.
—¿Y qué hiciste?
Margaret tardó en responder.
—Nada.
La palabra fue tan pequeña que casi desapareció entre el ruido de la chimenea.
—Tenía miedo de enfrentarme a mi hijo —continuó—. Pensé que, si realmente habías mentido, no debía involucrarme. Después pasaron los meses y me convencí de que era mejor no remover el pasado.
