Dejé de leer.
—¿Qué ocurrió esa noche?
Mi padre tenía la mirada fija en el suelo.
—Tu madre adoptiva y yo tuvimos un accidente aquella noche.
—¿Qué tiene eso que ver con Ana?
—Mucho más de lo que imaginas.
Levanté la carta.
—Continúa.
Tragó saliva.
—Ana no murió por una enfermedad, Emily. Murió después de dar a luz. Hubo complicaciones y los médicos no pudieron salvarla.
—¿Y mi madre?
—Tu madre adoptiva, Laura, estaba con nosotros en el hospital. Era la persona más cercana a Ana. Habían sido amigas desde niñas.
—¿Y tú?
—Yo era su hermano. Cuando Ana murió, Laura y yo nos quedamos contigo.
Lo miré con rabia.
—Eso no explica por qué me mintieron durante diecinueve años.
—No. No lo explica.
Mi padre respiró profundamente.
—Ana había dejado instrucciones legales para que tú heredases sus bienes. Entre ellos, una propiedad y un fideicomiso. Pero también había escrito que Laura sería tu tutora hasta que cumplieras dieciocho años, y que después tú decidirías qué hacer con todo.
