—Dios santo…
Diez minutos después, el restaurante había preparado exactamente lo que el anciano había pedido.
Carne a la parrilla.
Ajo dorado.
Aceite de oliva.
Pan caliente.
Salvatore probó el primer bocado y cerró los ojos.
Durante unos segundos pareció olvidar dónde estaba.
—Mi madre cocinaba así —susurró.
Gabriel me miró con una expresión diferente.
—¿Cómo conseguiste que comiera? Lleva semanas rechazando casi todo.
Me encogí de hombros.
—Quizá necesitaba algo que le recordara a su hogar.
Salvatore dejó lentamente el tenedor.
—Tessa, quiero conocer a ese vecino tuyo.
Sentí un nudo en el estómago.
—Lo siento, señor Rossi. Giuseppe falleció hace tres meses.
El anciano cerró los ojos.
Y por primera vez, vi lágrimas en el rostro del hombre más temido de Nueva York.
Al terminar la cena, Gabriel me pidió que lo acompañara a la entrada.
—Mi padre quiere darte algo.
