Mi madrastra se rió del vestido de fiesta que mi hermano de quince años hizo de los viejos jeans de nuestra madre. A mitad de la noche la música se detuvo y el director cruzó ese pasillo hacia ella.

Desdoblé el papel.

Solo había unas pocas líneas.

Para mis dos tesoros:

No quiero que creáis nunca que las cosas importantes de la vida son las más caras. Quiero que aprendáis a hacer cosas con las manos, a cuidaros el uno al otro y a no dejar que nadie os convenza de que valéis menos por tener menos dinero.

Y cuando llegue el momento de vuestro primer gran baile, quiero que os miréis al espejo y os sintáis orgullosos de quienes sois.

Con todo mi amor. Mamá.

Me senté en la silla más cercana.

No sabía si mamá había escrito aquellas palabras pensando en un baile concreto. Quizá no.

Pero mi hermano sí las había encontrado justo cuando las necesitábamos.

—Por eso dejaste los textiles —dije después de un rato—. Pensé que te habías cansado.

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