Ninguno de los dos dijo en voz alta lo que ambos estábamos pensando.
Mamá no estaría allí para verme bailar.
Pero una parte de ella sí.
El problema llegó a la mañana siguiente.
Mi madrastra encontró el vestido sobre mi cama.
Lo levantó con dos dedos, como si hubiera encontrado algo sucio.
—¿Qué es esto?
Mi hermano apareció detrás de ella.
—Un vestido.
Ella lo miró de arriba abajo.
—Ya sé que es un vestido. Pregunto por qué hay un montón de vaqueros cosidos juntos encima de la cama.
—Porque lo he hecho yo —respondió él.
Su expresión cambió.
Mi madrastra nunca había considerado que mi hermano pudiera hacer algo extraordinario. Para ella era el niño que necesitaba que le recordaran las tareas, que dejaba los zapatos en el recibidor y que pasaba demasiado tiempo con las manos ocupadas en proyectos que ella consideraba inútiles.
