Renata miró la figura de cartón.
—Pero nadie nos escuchó.
Después volvió a mirar al director.
—Él debería estar aquí recibiendo su diploma.
No gritó.
No insultó.
No pidió aplausos.
Solamente tomó la figura y bajó del escenario.
Regresó a su asiento.
La acomodó a su lado.
Y permaneció en silencio.
El director se quedó parado con el documento en las manos.
Durante varios segundos nadie se movió.
Después anunció que la ceremonia tendría una breve pausa.
Salió por una puerta lateral.
Yo miré a mi hija.
—Renata…
Ella mantuvo la vista al frente.
—Después, mamá.
Aquellos minutos fueron los más largos de mi vida.
Los padres murmuraban.
Algunos alumnos miraban sus teléfonos.
Los maestros conversaban en voz baja.
Yo solamente podía pensar en una cosa.
La fecha del documento.
10 de marzo de 2023.
La recordaba.
Y recordaba por qué.
Tres años antes había ocurrido un pequeño incendio en el área de laboratorios.
