No morí siendo una mujer que nunca se había casado.
Morí siendo una mujer que, por fin, había conocido la sensación de ser elegida.
Durante setenta años pensé que mi vida estaba incompleta porque nunca había llevado un vestido de novia. Veía fotografías de mujeres rodeadas de flores, escuchaba historias de matrimonios felices y me preguntaba cómo se sentiría alguien al saber que otra persona había decidido compartir su vida con ella.
No necesitaba una boda grande.
No necesitaba joyas.
Ni siquiera necesitaba un hombre que me prometiera una eternidad que ninguno de nosotros podía garantizar.
Solo quería que alguien me mirara durante un momento y me hiciera sentir que mi vida había significado algo para otra persona.
Y tú hiciste eso por mí.
Cuando llegaste al hospicio, yo ya había dejado de esperar grandes cosas. Había aceptado los medicamentos, las noches difíciles y las conversaciones en las que los médicos evitaban mirarme a los ojos.
