Solo unas pocas flores blancas, el sonido del viento entre los árboles y un pequeño grupo de personas que habían aprendido a querer a una mujer a la que el mundo parecía haber olvidado.
Yo llevaba el mismo traje oscuro que había usado el día de nuestra boda.
En el bolsillo interior conservaba una fotografía.
En ella, Eleanor aparecía sentada en su silla, vestida de blanco, con una sonrisa tan luminosa que resultaba difícil recordar que, cuando fue tomada, estaba luchando contra una enfermedad terminal.
Tenía una mano apoyada sobre mi brazo.
La otra estaba levantada para mostrar su anillo.
Parecía orgullosa.
Parecía feliz.
Parecía una mujer que acababa de comenzar una nueva vida.
Y, de alguna manera, eso era precisamente lo que había ocurrido.
No porque se hubiera curado.
No porque su enfermedad hubiera desaparecido.
Sino porque, durante unas horas, dejó de ser una paciente terminal y pudo experimentar algo que había deseado durante setenta años.
